一

文人的武器是笔，侠客的武器是剑。拿刀的是强盗，拿斧子的是莽夫，只有剑够文雅，能与笔文武匹配。

秦始皇埋葬了文人，一炬火光燃烧了书卷，最终造反者也放了一把火烧尽了他的命运。

原本文人都是很有思想的，皇帝老头为了自己的江山不受读书人威胁，于是，科举制度出笼了。从此，红袖碾墨，琴声悠扬，书生读书写字作画，满腹文字，只写透了温柔乡里。

琴棋书画，不愧是杀人慢药，等你在挂着“莫谈国事”的窗户前，闻着茶香，一股柔情呵呵，造反？哪门子事情呦！

于是文人渐渐堕落到红粉堆里，眼神早已失去锐利的光华。只有几个还准备以笔代剑的，最终落寞收场。毕竟，笔前端即使来自狼，也只是狼毫而已，真正血性动物身上的柔软之毛，能成杀人利器么？

行走江湖，快意恩仇，这就是侠客。文人在酒醉之后，总是幻想成为侠客，三尺寒光，鲜血溅壁，杀杀！呵呵！酒醒之后，文人是不愿意成为侠客的，孔子的教诲呵！荼毒几千年！

文人因为举不动剑，举得起的杀不过真正的剑客。于是剑成了装饰，剑成了舞蹈。因为文人成功不了粗旷，只好用笔去修饰剑，这就是他们的悲哀之处。

为何很多事情无法解决的最终途径只有：暴力？人性原本就是动物性。文人的笔在画了几千年的眉毛后，还是执着地画下去，因为他们靠不近暴力。

文人再被用十年寒窗，高官厚禄一引诱，便日复一日地读书，读到头发皆白，还不断地命令子孙后代读下去，于是老弱病残威逼壮年拿笔，不拿剑，皇帝老儿心里轻松，普天之下，谁都在读书啊，还不是为我读！

一朝天子，一朝臣，读书人的结局通常都很凄惨，至死也只敢将剑藏在枕头底下。

于是一个个侠客梦被编撰，文人醉生梦死，所以文人成不了侠客也是必然。有思想的文人却没有战斗人，然后一朝一代地持续，文人始终只能做梦。而集文人侠客一身的却不为主流社会所容，中国几千年历史，粗莽的侠客，细腻的文人，如同一粒粒黄沙，不是被风吹走，也要被流水冲刷。

千古文人侠客梦，真正千古了！悲哀的挽联！成人的童话！

迷乱的世界里，谁都一样盲目行走！

二

难分醉醒，玩世就容易……

成不了侠客的文人开始玩世，琴声靡靡，红袖飘飞，酒精燃烧肠胃，燃烧大脑，于是眼睛开始发红，于是思绪开始混乱，于是意气开始冲天。只是另一种鸦片，折磨了形容成枯槁。是真正有的欢乐么？

剑客的手开始颤抖，秋风，落叶，冷漠的血，漆黑的墨汁，白色的墙壁和丝绢，快意，快意，恩仇，恩仇，在脚边战栗。闭上眼睛吧。忘记这个世界。从不属于我们。从不属于正义的人们。

颓废的美丽。酒精浸泡过的歌声，渐行渐远。

看着遥远的权力，看着卑微的生命，草芥，珠宝，要么腐烂在水中，要么沉没到井底。

阳光照射过来，剑客，文人，失血的脸，苍白无助。

规则，规则，文人在纸上写下沉沉的规则，结果却捆了自己；侠客，用自己的能量来让他人遵守规则，然而剑也一样钝锈，剑，也沉重了自己。

就跟人们一样卑污吧。就往水里扔下文人的笔吧，用墨水黑暗了水底，然后写字的时候，纸干了以后，什么也不会留下。把剑也向水中投去吧，难得的明月能互相辉映一池秋水，那就是深夜里没有污染的梦幻。玩世就容易，手中的笔，背上的剑，早成了累赘。披散头发独自行，冷月凄清，倒影迷茫。

一枕黄梁，一枕荒凉。隆起的小山丘，无名，在雨中沉没，沉默。

诗句从此散乱。

左手酒，右手剑。睁开双眼，又是一朝夕阳成歌。

就此活在梦幻里。

深一脚，浅一脚。就此离开人群。