这个小山村的晚上很美。

有远处市镇的万家灯火；有近处溪流的凌凌波光。有高悬夜空的一轮皓月；有伸手可及的满天星斗。

自古以来，我们总是能从这片镶嵌于夜幕的宝石中，看到很多的东西。

能看到方向，能看到季节；能看到浩瀚的银河，能看到牛郎织女的爱情；能看到帝王将相的浮沉，能看到世间变幻的无常。

这些闪烁的珍宝对我们而言，是住在天庭里的神仙，是冥冥上苍与我们沟通的文字。

可是我，却什么都看不见。

这是一个失去了男主人的家。

这里住着没有了儿子的父母。

没有了丈夫的妻子。

没有了父亲的儿子。

对老人而言，我是那个带走了他们儿子的人。

对女人而言。我是那个夺走了她丈夫地人。

对孩子而言。我是那个抢走了他父亲地人。

对这个家而言。我是那个拆走了它顶梁柱地人。

老人说：“我们地儿子为国尽忠。死得其所。”

女人说：“我地丈夫战死沙场。是个英雄。”

孩子说：“你这个坏人。快把我爹还给我！”

这个家说：“顶梁柱没了，要塌了，要塌了！”

我看着老人干涸浑浊的双眼。

我看着女人滚滚而下的泪水。

我看着孩子眼中的刻骨仇恨。

我看着随风飘摇的残破屋顶。

我，什么都看不见。